Un corazón perverso ocasiona pesares pero el hombre de experiencia le da su merecido.

Lectura de poemas en el 21° Festival Internacional de Poesía de Medellín, en el Teatro Lido, el 9 de julio de 2011.

Un domingo por la tarde, en la cocina, decidí contar los años

que llevaba viviendo: yo trazando muy fuerte cada fecha

en mi muñeca, una, dos, tres, hasta catorce.

Como si los centímetros supiesen matemáticas, como si cortar

la distancia entre el suelo y mis venas multiplicase la

capacidad de mi orgullo.

Un gesto declarante: catorce vías de escape, iguales a catorce

decilitros más de confianza desbordándose en mis brazos

de cristal.

Sobre mi muñeca apliqué técnicas asimiladas en las clases de

tecnología:

escuadra y cartabón, corte a corte en perpendicular a cada trazo azul.

Con un cuchillo

hasta catorce años

me conté.

Mi frente es la página de una novela de terror.

Cordilleras en rústica, accidentes

bibliográficos, dobleces para sucumbir, cabeza baja, rodilla muy al fondo de la tierra.

Está escrito un, dos,tres

supervivencia de mi cordura contra la amenaza líquido

Inaudito triunfo, grandes titulares en la prensa, luto sobre el papel.

Mamá, yo de espaldas a ti seguía contando escondida bajo la encimera

frente al espejo con las manos extendidas

mientras la sangre de tu sangre goteaba hasta alcanzar catorce años.

Alégrate que sobre los azulejos de la cocina

tu hija señala su camino, dibuja su cartografía

trucos de películas de ciencia ficción para desviarme del rumbo celestial.

¿No te alegra que yo sueñe buscando vidas nuevas

más felices mientras cuento lo que falta para acabar con todo?

Una, dos, tres

hasta catorce gotas sobre el suelo

alegran el corazón el corazón triste y oscuro.

Cuando busque trabajo, cuando encauce mi vida

especificaré en mi currículum que existo siete veces.

Ojos grandes, uñas largas clavadas en madera

erizos en la espalda, que nadie me haga daño.

Una balanza de recuerdos

a la izquierda te niegas a creer en la verdad,

a la derecha tu abrazo al oso de peluche

cuando mamá apagaba la luz dando un portazo.

Así suena cuando es cierto, por ejemplo este dolor

no puedo olvidar lo que ha sido mi vida.

Pronunciar serotonina fue convertirme en otra

periódicas conversaciones con nuevos amigos

visitas al baño, derrumbarme.

Mi vida se compone de varias extrañas personas

que comparten problemas.

Mi vida transcurría respirando sustancias químicas pequeñas

como muñecas rusas cabezas cerradas que angustian mi garganta

versus estómagos abiertos repletos de buenas intenciones.

En mi segunda vida yo dejé de llorar

cada noche me veía contando mis catorce años de espaldas a mamá.

Soy un bebé asustado

mi corazón un hotel de dos estrellas

intento acostumbrarme a vivir sin el eco

duermo con tranquilidad, sueño años veinte.

En esta tercera vida

escribo poemas, duermo en hoteles

me embarco en relaciones sin futuro

una persona normal o eso me dicen

mi corazón perverso se ha calmado.

*

ENGLISH VERSION

*

A perverse heart causes sorrow but the man of experience gives him what he deserves.

One Sunday afternoon, in the kitchen, I decided to count the years

that I had been living: me, drawing very strongly each date

on my wrist, one, two, three, until fourteen.

As if the centimetres knew maths, as if cutting

the distance between the ground and my veins would multiply

my pride’s ability.

A declaratory gesture: fourteen escape routes, equal to fourteen

more decilitres of confidence overflowing in my glass arms.

On my wrist, I applied techniques assimilated at the technology classes:

Square and bevel, cut to cut perpendicular to each blue line.

With a knife,

I counted myself

up to fourteen years.

My forehead is the page of a horror novel:

mountain rages in rustic,

bibliographical accidents,

folds to succumb, head down, knee deep in the ground.

It is written one, two, three,

survival of my sanity against the liquid threat

unheard of triumph, big headlines in the press, mourning on paper.

Mom, me giving you my back I kept counting hidden behind the counter.

In front of the mirror, with outstretched hands

whilst the blood of your blood dripped until reaching fourteen years.

Be happy now that over the kitchen tiles

your daughter points her way, draws her map.

Tricks of science fiction to divert me from the celestial path.

Aren’t you glad now that I dream about looking for new happier lives whilst I count how long do I have till everything ends?

One, two, three,

up to fourteen drops on the ground rejoice the sad and dark heart.

When I job hunt, when I channel my life,

I will specify in my resume that I exist seven times.

Big eyes, long nails nailed on wood,

hedgehogs on the back, so that no one hurts me.

A balance of memories,

on the left, you refuse to believe in the truth,

on the right, you hug the teddy bear

when mom turned the light off banging the door.

That’s how it sounds when it’s true, for example, this pain.

I can’t forget what my life has been like.

To pronounce serotonin or to become another one,

periodic conversations with new friends,

visits to the bathroom, to collapse.

My life consists of several strange people who share problems.

My life was gone by breathing small chemical substances,

like Russian dolls, closed heads that torture my throat

versus open stomachs full of good intentions.

In my second life, I stopped crying,

every night I saw myself counting my fourteen years with my back to Mom.

I'm a scared baby,

my heart a two star hotel,

I try to get used to live without the echo,

I sleep peacefully, I dream of the twenties.

In this third life,

I write poems, I sleep in hotels

I embark on relationships with no future

A normal person, or so they tell me,

my wicked heart has calmed down.

Nuestra Finitud (Marina Garcés)

"Con su muerte aprendí algo que la filosofía no había sabido leer o comprender. Que nuestra finitud, la humana, no es nuestra mortalidad. Que no somos finitos cuando morimos, sino cuando nos sentimos impotentes y arrastrados por la inercia de lo que no queremos vivir".

(Marina Garcés).

*

ENGLISH VERSION

*

Our Finitude

"With his death I learned something that philosophy could not read or understand. That our finitude, the human finitude, is not our mortality. That we are not finite when we die, but when we feel impotent and dragged by the inertia of what we don't want to live".

(Marina Garcés).

Personas que te quitan las máscaras

Hay personas que te quitan las máscaras,

Las máscaras tras las que nos escondemos del rompecorazones de la vida diaria,

Personas que son Templos donde las leyes de la naturaleza siguen su curso:

Hambre,

Rabia,

Pasión,

(Golpeabas las paredes desde dentro de tu cubo plateado y yo sabía que era por el desastre Universal que duele. Por eso mirábamos al dolor de frente. Por eso a veces no entiendo la belleza. Por eso cuando me miro por dentro es como subirme a un precipicio y mirar al vacío, por los años que pasé poniéndome máscaras en fiestas. Por eso los zapatos de tacón, por eso las universidades de élite. Por eso, aproximadamente, para no existir).

Las personas que te quitan las máscaras son ciclos viscerales sin modales.

Huelen a estómagos y a como huelen las cosas cuando una está viva.

Cuando una se siente viva,

donde la vida,

sí, donde la vida.

Se las reconoce por su acento a poesía, por sus pupilas de cristal, porque una vez las tocas hueles a su ser para siempre y por su planeta:

Un planeta inspirado en Klimt y en Tarkovsky

donde siempre es luna llena,

con cielos dorados y bosques de árboles negros y géiseres de sangre,

lleno de espejos,

con farolas de sal para que el ritual de los círculos te libre de la mundanidad del barrio de periferia del que viniste.

(Que yo intento buscarle el sentido a la vida con todas mis fuerzas, que no es nihilismo. Tu espalda estaba roja porque te tiraron por encima la cera de las velas cuando más quemaba. Tú tumbada boca abajo en la tierra oscura, junto al carbón, en el entierro de los muertos. La revelación de que a otras también les duele estar vivas es lo que me hace conectar con la belleza).

Ahí estabas tú, en las profundidades, en una fiesta de baile sin máscaras, esperándome tras el fuego, con tus pupilas de cristal,

Diciéndome todo eso,

En conversaciones que son juegos de espejos

que a veces suenan a cristales rotos

porque las grandes verdades se hablan en cortes afilados en la piel.

(¿Y ahora qué? Ahora, nos meternos en la mente de Pina Bausch, le cantamos a un micrófono mientras le jadeamos el aliento, de fondo un saxo. Después, nos hacemos un vestido con globos rojos y los pinchamos. Entonces, nos ponemos guapas, melena suelta, vestidos largos de gasa y de seda y nos tiramos cubos de agua la una a la otra a ritmo de piano y de guitarra. ¿Nos ves ahora qué felices bailando un Tango con la melena al aire? ¿Has visto qué divertido y qué movimiento al deslizarnos por un tobogán de plástico mientras un león marino se pasea al lado nuestro? Y bailamos samba en una playa llena de Sandías con una luz azul eléctrico y le damos de comer sandía a los pollos).

Ahora,

la belleza,

no la belleza de las flores,

no la belleza de los bebés,

no la belleza de los vestidos blancos,

sino belleza en crudo, las belleza de las confesiones que sacamos de debajo de la alfombra,

(Estamos despiertas porque conocemos la destrucción y, a pesar de eso, cruzamos el río fangoso hasta llegar a la orilla donde estaban nuestros sueños. A la orilla de la risa. Donde, por fin, nos permitimos reír sin culpa. Por eso, cuando me quitaste la máscara estaba llena de vida, estaba llena de vida, llena de vida, llena de vida).

Ahora, puedo ponerme de pie delante de cualquier espejo abrir los brazos y decir:

Mi vida no es una mentira,

Mi vida no es una mentira,

Mi vida no es una mentira,

*

ENGLISH VERSION

*

People who take off your masks

There are people who take off your masks,

The masks behind which we hide from the heartbreak of daily life,

People who are Temples where the laws of nature take their course:

Hunger,

Rage,

Passion,

(You were banging the walls from inside your silver cube and I knew it was because of the Universal disaster, because it hurts. That's why we looked at the pain face on, that's why I sometimes don’t understand beauty. That’s why when I looked inside myself it felt like looking at the void from a cliff. Because of the years I spent putting on masks at parties. That's why the high-heels, that's why the elite Universities. For, approximately, not to exist).

People who take off your masks are visceral cycles without manners.

They smell of guts and of how things smell when one is alive.

When one feels alive,

Where “The life”,

Yes, where “The life”.

You can recognize them by their accent to poetry, by their glass pupils, because once you touch them you smell of their being forever, and, by their planet:

A planet inspired in Klimt and Tarkovsky

Where it’s always full moon,

With golden skies and forests of black trees and blood geysers,

Full of mirrors,

With lamps of salt so that the ritual of the circles can free you from the mundane suburban neighbourhood from which you came.

(I swear that I try to find the meaning to life with all my strength, which is not nihilism. Your back was red because the candle wax was thrown over you when it burned the most. You lying on your stomach on the dark soil, by the charcoal, in the burial of the dead. The revelation that others are also in pain for being alive is what makes me connect with beauty).

There you were, in the depths, at a dance party without masks, waiting for me behind the fire, looking at me from your glass pupils,

Talking to me,

In conversations that are games of mirrors,

That sometimes sound like broken glasses

Because the great truths are spoken in sharp cuts on the skin.

(And now what? Now, we get into Pina Bausch’s mind, we sing to a microphone while we breathe, with a saxophone in the background. Then, we make a dress out of red balloons and we puncture them. We also dress up, on gauze and silk long dresses, with our hair down, and, we throw buckets of water at each other at the rhythm of a piano and a guitar. Do you see now how happy we are dancing a tango with the mane in the air? Have you seen how fun is to slide down a plastic slide in the mist of a cascade of bucket water whilst a sea lion walks beside us? Then, we dance Portuguese samba on a beach with an electric blue light, full of watermelons. And, we feed watermelon to the chickens).

Now,

the beauty,

Not the beauty of flowers,

Not the beauty of babies,

Not the beauty of white dresses,

But beauty in raw, the beauty of the confessions of the things we took from under the carpet,

(We are awake because we know of destruction and despite of that we crossed the muddy river until we reached the shore where our dreams were. The shore of laughter. Where, finally, we allowed ourselves to laugh without guilt. That’s why, when you took off my Mask I was full of life, full of life, full of life, full of life).

Now, I can stand in front of any mirror, arms wide open and say:

My life is not a lie,

My life is not a lie,

My life is not a lie,

8 de Marzo: Mujeres

Gracias,

madre, 

amigas, 

hermanas,

amantes,

por conectarme con la sangre de la vida desde que soy un ser cósmico.

*

ENGLISH VERSION

*

Thank you,

mother,

female friends,

sisters,

female lovers,

For connecting me with the blood of life ever since I'm a cosmic being.