Personas que te quitan las máscaras

Hay personas que te quitan las máscaras,

Las máscaras tras las que nos escondemos del rompecorazones de la vida diaria,

Personas que son Templos donde las leyes de la naturaleza siguen su curso:

Hambre,

Rabia,

Pasión,

(Golpeabas las paredes desde dentro de tu cubo plateado y yo sabía que era por el desastre Universal que duele. Por eso mirábamos al dolor de frente. Por eso a veces no entiendo la belleza. Por eso cuando me miro por dentro es como subirme a un precipicio y mirar al vacío, por los años que pasé poniéndome máscaras en fiestas. Por eso los zapatos de tacón, por eso las universidades de élite. Por eso, aproximadamente, para no existir).

Las personas que te quitan las máscaras son ciclos viscerales sin modales.

Huelen a estómagos y a como huelen las cosas cuando una está viva.

Cuando una se siente viva,

donde la vida,

sí, donde la vida.

Se las reconoce por su acento a poesía, por sus pupilas de cristal, porque una vez las tocas hueles a su ser para siempre y por su planeta:

Un planeta inspirado en Klimt y en Tarkovsky

donde siempre es luna llena,

con cielos dorados y bosques de árboles negros y géiseres de sangre,

lleno de espejos,

con farolas de sal para que el ritual de los círculos te libre de la mundanidad del barrio de periferia del que viniste.

(Que yo intento buscarle el sentido a la vida con todas mis fuerzas, que no es nihilismo. Tu espalda estaba roja porque te tiraron por encima la cera de las velas cuando más quemaba. Tú tumbada boca abajo en la tierra oscura, junto al carbón, en el entierro de los muertos. La revelación de que a otras también les duele estar vivas es lo que me hace conectar con la belleza).

Ahí estabas tú, en las profundidades, en una fiesta de baile sin máscaras, esperándome tras el fuego, con tus pupilas de cristal,

Diciéndome todo eso,

En conversaciones que son juegos de espejos

que a veces suenan a cristales rotos

porque las grandes verdades se hablan en cortes afilados en la piel.

(¿Y ahora qué? Ahora, nos meternos en la mente de Pina Bausch, le cantamos a un micrófono mientras le jadeamos el aliento, de fondo un saxo. Después, nos hacemos un vestido con globos rojos y los pinchamos. Entonces, nos ponemos guapas, melena suelta, vestidos largos de gasa y de seda y nos tiramos cubos de agua la una a la otra a ritmo de piano y de guitarra. ¿Nos ves ahora qué felices bailando un Tango con la melena al aire? ¿Has visto qué divertido y qué movimiento al deslizarnos por un tobogán de plástico mientras un león marino se pasea al lado nuestro? Y bailamos samba en una playa llena de Sandías con una luz azul eléctrico y le damos de comer sandía a los pollos).

Ahora,

la belleza,

no la belleza de las flores,

no la belleza de los bebés,

no la belleza de los vestidos blancos,

sino belleza en crudo, las belleza de las confesiones que sacamos de debajo de la alfombra,

(Estamos despiertas porque conocemos la destrucción y, a pesar de eso, cruzamos el río fangoso hasta llegar a la orilla donde estaban nuestros sueños. A la orilla de la risa. Donde, por fin, nos permitimos reír sin culpa. Por eso, cuando me quitaste la máscara estaba llena de vida, estaba llena de vida, llena de vida, llena de vida).

Ahora, puedo ponerme de pie delante de cualquier espejo abrir los brazos y decir:

Mi vida no es una mentira,

Mi vida no es una mentira,

Mi vida no es una mentira,

*

ENGLISH VERSION

*

People who take off your masks

There are people who take off your masks,

The masks behind which we hide from the heartbreak of daily life,

People who are Temples where the laws of nature take their course:

Hunger,

Rage,

Passion,

(You were banging the walls from inside your silver cube and I knew it was because of the Universal disaster, because it hurts. That's why we looked at the pain face on, that's why I sometimes don’t understand beauty. That’s why when I looked inside myself it felt like looking at the void from a cliff. Because of the years I spent putting on masks at parties. That's why the high-heels, that's why the elite Universities. For, approximately, not to exist).

People who take off your masks are visceral cycles without manners.

They smell of guts and of how things smell when one is alive.

When one feels alive,

Where “The life”,

Yes, where “The life”.

You can recognize them by their accent to poetry, by their glass pupils, because once you touch them you smell of their being forever, and, by their planet:

A planet inspired in Klimt and Tarkovsky

Where it’s always full moon,

With golden skies and forests of black trees and blood geysers,

Full of mirrors,

With lamps of salt so that the ritual of the circles can free you from the mundane suburban neighbourhood from which you came.

(I swear that I try to find the meaning to life with all my strength, which is not nihilism. Your back was red because the candle wax was thrown over you when it burned the most. You lying on your stomach on the dark soil, by the charcoal, in the burial of the dead. The revelation that others are also in pain for being alive is what makes me connect with beauty).

There you were, in the depths, at a dance party without masks, waiting for me behind the fire, looking at me from your glass pupils,

Talking to me,

In conversations that are games of mirrors,

That sometimes sound like broken glasses

Because the great truths are spoken in sharp cuts on the skin.

(And now what? Now, we get into Pina Bausch’s mind, we sing to a microphone while we breathe, with a saxophone in the background. Then, we make a dress out of red balloons and we puncture them. We also dress up, on gauze and silk long dresses, with our hair down, and, we throw buckets of water at each other at the rhythm of a piano and a guitar. Do you see now how happy we are dancing a tango with the mane in the air? Have you seen how fun is to slide down a plastic slide in the mist of a cascade of bucket water whilst a sea lion walks beside us? Then, we dance Portuguese samba on a beach with an electric blue light, full of watermelons. And, we feed watermelon to the chickens).

Now,

the beauty,

Not the beauty of flowers,

Not the beauty of babies,

Not the beauty of white dresses,

But beauty in raw, the beauty of the confessions of the things we took from under the carpet,

(We are awake because we know of destruction and despite of that we crossed the muddy river until we reached the shore where our dreams were. The shore of laughter. Where, finally, we allowed ourselves to laugh without guilt. That’s why, when you took off my Mask I was full of life, full of life, full of life, full of life).

Now, I can stand in front of any mirror, arms wide open and say:

My life is not a lie,

My life is not a lie,

My life is not a lie,

8 de Marzo: Mujeres

Gracias,

madre, 

amigas, 

hermanas,

amantes,

por conectarme con la sangre de la vida desde que soy un ser cósmico.

*

ENGLISH VERSION

*

Thank you,

mother,

female friends,

sisters,

female lovers,

For connecting me with the blood of life ever since I'm a cosmic being.

Querer Morir (Anne Sexton)

(Anne Sexton at home reading wanting to die)

Me preguntas pero casi nunca puedo recordar.

Yo camino con mi ropa, impoluta de ese viaje.

Luego, el deseo casi innombrable vuelve.

Incluso entonces nada tengo contra esta vida.

Conozco bien las briznas de hierba que mencionas,

los muebles que has puesto bajo el sol.

Pero los suicidas tienen un lenguaje especial.

Como carpinteros, quieren conocer con qué herramientas.

No preguntarán por qué construir.

Me he afirmado dos veces con facilidad,

he poseído al enemigo, he comido al enemigo,

he aprendido su arte y magia.

De esta forma, densa y reflexiva,

más caliente que el aceite o el agua,

he descansado, baboseando por la boca de la máscara.

No pensaba en mi cuerpo ante la aguja.

Incluso había olvidado la córnea y aquellos restos de orina.

Los suicidas ya han traicionado al cuerpo.

Nacidos muertos, no se matan siempre,

pero deslumbrados, no olvidan una droga dulce,

tan dulce que hasta los chiquillos mirarían y sonreirían.

¡Toda esa vida escondida en tu lengua! -

eso, se convierte en pasión.

La muerte es un triste hueso; magullado, me diríais

y, no obstante, ella me espera, año a año,

para deshacer con sutileza una vieja herida,

para extraer mi aliento de su horrible cárcel.

Allí, en equilibrio, los suicidas se encuentran,

arrasando fruta, una luna hinchada,

dejando el pan que equivocaron por un beso,

dejando abierto el libro por descuido,

algo no hablado, el teléfono descolgado

y el amor, no importa lo que fuera, una infección.

 *

ENGLISH VERSION

*

Wanting to Die

Since you ask, most days I cannot remember.

I walk in my clothing, unmarked by that voyage.   

Then the almost unnameable lust returns.

Even then I have nothing against life.

I know well the grass blades you mention,   

the furniture you have placed under the sun.

But suicides have a special language.

Like carpenters they want to know which tools.

They never ask why build.

Twice I have so simply declared myself,   

have possessed the enemy, eaten the enemy,   

have taken on his craft, his magic.

In this way, heavy and thoughtful,   

warmer than oil or water,

I have rested, drooling at the mouth-hole.

I did not think of my body at needle point.

Even the cornea and the leftover urine were gone.   

Suicides have already betrayed the body.

Still-born, they don’t always die,

but dazzled, they can’t forget a drug so sweet   

that even children would look on and smile.

To thrust all that life under your tongue!—

that, all by itself, becomes a passion.   

Death’s a sad bone; bruised, you’d say,

and yet she waits for me, year after year,   

to so delicately undo an old wound,   

to empty my breath from its bad prison.

Balanced there, suicides sometimes meet,   

raging at the fruit a pumped-up moon,   

leaving the bread they mistook for a kiss,

leaving the page of the book carelessly open,

something unsaid, the phone off the hook

and the love whatever it was, an infection.

Las madres de nadie

Mi madre:

-Mamá , donde está el secador.

-Donde tu lo dejaste.

-No, no está.

-Como vaya yo y lo encuentre, te arranco los pelos de uno en   uno hasta dejarte calva.

-Cuando tengas tu casa harás lo que quieras. Mientras vivas en esta casa, se hará lo que Yo diga.

“Extinguiendo la familia eliminas la primera forma de humillación. De barbarie.” (El Centro del Mundo, Angélica Liddell).

El capitalismo mata el drama

Hay seres que crecen sobre rocas batidas por el oleaje, en estructuras navales o sobre el lomo de una ballena. Viviendo en las rendijas, en superficies expuestas al sol, al salitre y demás malezas. Seres que, son una especie de espejo donde mirarnos con la dimensión sensible de nuestras formas de vida ya del todo enfangadas en el medio tan turbio al que estamos expuestas.

Vida disidente, precaria, de puta, de superviviente. Habitando rendijas, sobreviviendo las quemaduras, el óxido, el salitre o los vientos fuertes. Endulzada por belleza lumpen: ponerme su vestido viejo, acabar la noche en una habitación oscura de un barrio de Londres, rodeada de tetas, corretear por ahí robando frases para mi mundo interior. Viviendo en cualquier lugar, viviendo a pesar de todo.

Cuando llevas demasiado tiempo siendo un ser de rendijas, no hay drama.

•    Van a derribar el sitio donde vives para construir pisos de lujo   que nunca te podrás permitir, no hay drama.

•    Te tienes que marchar ,otra vez, a vivir a otro país por curro y dejar atrás libros, amantes y las grietas preferidas de tu ciudad, no hay drama.

•    Tus dedos son un coladero de afectos por donde se escurren personas marchándose hacia cualquier dirección, no hay drama.

•    Abortas ,con rabia, porque sabes que no puedes cuidar de nadie más que de ti misma, no hay drama.

Yo sola, con mi belleza lumpen ante mis derrotas. Yo sola con mis vulnerabilidades.

Yo, en mi cuerpo.

Mi cuerpo, mi campo de batalla,

Mi cuerpo, mi caja de resistencia,

Mi cuerpo, como vasija de la fertilidad,

Disidencia a ritmo de bebé

Los bebés huelen a humanidad, a humanidad sin cinismo, a viaje interior. Su olor me lleva a una dimensión de amor incondicional, de ritmos lentos, irracionales, de abandono a un futuro que vincula mi presente con lo eterno. Una utopía extremadamente bella y totalmente incompatible con mi vida de ser de rendijas.

Hay días en los que busco rendijas/coños esperando encontrar un útero en el que poder meterme. Acurrucarme entre sus paredes húmedas y calentitas y quedarme ahí dormida. Contraerme hasta convertirme en un óvulo fertilizado con más de cien células para ,después, levitar en el líquido amniótico hasta romper aguas y darme a luz. Darme a luz a mi misma, con mis ritmos y mis ciclos, con mi belleza lumpen, lo único que me dice siempre la verdad.

Mi verdad de madre de nadie, con mi neurosis egoísta, con su monstruosidad social, madre de mi misma, hija de mi misma.

PD: Casualidades: escribir sobre ser la madre de nadie y sobre darme a luz a mi misma el día de mi cumpleaños.

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ENGLISH VERSION

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The mothers of no one

My mother:

- Mommy, where is the hairdryer?

- Where you left it.

- No, it isn’t there.

- If I go there and find it, I’ll pull out every single hair on your head until you’re bald.

   -When you have your own home, you can to do whatever you like. Whilst you live at my home, you will do as I say.

“By extinguishing the family you can extinguish the original form of humiliation. Of barbarism”. (The centre of the world, Angélica Liddell).

Capitalism kills drama

There are beings that grow up on rocks haunted by the flow of the waves, in shipwrecks, or, on a whale’s back. They live in cracks, on surfaces exposed to the sun, the saltpetre and other skirmishes. These beings are sort of mirrors in which we can reflect ourselves with the vulnerable dimension of our forms of life. Forms of life already fully muddied in this really turbid medium to which we are exposed.

Dissident life, precarious life, the life of a whore, the life of a survivor. Inhabiting cracks, surviving burns, rust, saltpetre and strong winds. Sweetened by underclass beauty: to wear her old dress, to end the night in a dark room in that district of London, surrounded by tits, to run around stealing sentences for my inner world. Living anywhere, living in spite of everything.

When you have been a “crack being” for long enough, there is no drama.

•    The place where you live is going to be demolished to build luxury apartments that you’d never be able to afford, there is no drama.

•    You need to leave, again, to live in another country leaving books and lovers and the favourite cracks of your city behind, there is no drama.

•    Your fingers are like a strainer of affection through which people slip running in all directions, there is no drama.

•    You have an abortion, angry, confronting the certainty that you couldn’t take care of anyone else but yourself, there is no drama.

Me, alone, with my underclass beauty facing my defeats. Me, alone with my vulnerabilities.

Me, in my body.

My body, my battlefield. 

My body, my resistance box.

My body, my fertility vessel.

Dissidence at a baby rhythm

Babies smell of humanity, of humanity without cynicism, of an inner trip. Their smell elevates me to a dimension of unconditional love, of slow and irrational rhythms. Of surrendering to a future that bonds my present with the eternal. An extremely beautiful utopia that is totally incompatible with my life of being of the cracks.

Some days I search cunts/cracks hoping to find a uterus to get into. To curl up in its wet and warm walls and fall asleep. To contract myself until becoming a fertilised egg, with more than one hundred cells. Then, to levitate in the amniotic liquid until breaking water and giving birth. To give birth to myself, with my rhythm and my cycles, with my underclass beauty, the only thing that always tells me the truth.

My truth of the mother of no-one, with my selfish neurosis, with my social monstrosity, my own mother, my own daughter.

PS: Coincidence: to write about being no-one’s mother and about giving birth to myself on my birth day.