*
¿Dónde está el origen del mundo?
En el útero
¿En el deseo de cada mujer?
No
*
Desde dentro:
Paredes
calientes, con vida
Las venas
latiendo sangre,
conjuros
de la vida que se extiende.
Todos
me dicen:
Míralo bien,
míralo pronto, ahora que aún está rojo, jugoso, maravillado.
Y quién serían, me pregunto, cómo serían,
por algún lado la
choni enérgica, por el otro la
artista excéntrica, y la histeria, que no me heredaran la histeria.
*
Mientras tanto,
el mundo fuera de mi útero…
es un sanatorio
enorme con duchas de arsénico y fetos colgando de las puertas.
Y los humanos
(sangre de mi sangre), bombas de destrucción masiva.
Y todos me dicen morirás, sin bautismo, después de
la sangre derramada:
sobre
la placa de la ducha,
en
los lavabos de cualquier bar.
Y yo les
respondo:
meceré el dolor
como coraza contra el fracaso como la Kahlo o la Emin.
¿darme
a luz a mi misma o convertirme en otra?
Pero
ellos insisten:
la
felicidad a los 30 consiste en desear todo eso,
domesticidad
impoluta
amamantar
desdentada
ser
feliz sin todo eso
ten cuidado, un vaso roto ya no es un vaso.
*
Si no dejo entrar a nadie
En unos 340 sangrados desde ahora, después de toda la sangre derramada,
mi útero
solamente será esa habitación oscura,
donde
vive la mujer
(no
una fábrica)
Y si esto pasa
dime
¿Qué significa
entonces quedarse sola?
Womb at 30
Where is the origin of the world?
In the womb
In every woman’s desire?
No.
*
From the inside:
warm walls, with life
the veins pumping blood
Spells of the
life that is spreading.
Everybody
tells me:
Look at it well, look at it
soon, now that it's still red, juicy, enchanted.
And who would they be, I wonder, how would they be,
on the one hand the energetic
chav, on the other, the eccentric artist, and the hysteria, that they would not
inherit the hysteria.
*
Meanwhile, the world outside my womb...
is a huge sanatorium with showers
of arsenic and foetuses hanging from the doors.
And the humans (blood of my
blood), bombs of massive destruction.
And they all say to me, ‘you will die, without baptism, after
the shed blood’:
on the shower plate,
in the toilets of any pub.
And I respond:
I will rock the pain as a
breastplate against failure like the Kahlo or the Emin.
To give birth to myself or become another one? I wonder.
But they insist:
Happiness in your thirties
consists on desiring all this:
spotless
domesticity
to breastfeed toothless
to be happy
without all that
but, careful: a broken
glass is no longer a vessel.
*
If I do not let anyone in
In about 340 bleeds from now on
After all the shed blood,
My womb will only be that dark room,
Where the woman lives
(not a factory)
*
And if that happens
Tell me:
What does it mean then to "remain alone"?
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