Las Chicas Bataille

Las Chicas Bataille

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Hoy es 15 de Abril de 2017

Nunca más volverá a ser 4 de Julio de 2016

volveré a ese día una y otra vez pero nunca más volverá a ser

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4 de Julio de 2016

Humo cósmico ascendiendo caliente

versos de tonos violentos en tu piel

todo eso cupo ahí, en ese 4 de Julio de 2016

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(Después, todo era sangre)

Más que nada quería comerme tu sangre

hasta cerrar los ojos y ver la trayectoria del rumbo celestial.

Desaparecer, no ser un cuerpo

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Éramos animales.

Que cómo sé que éramos animales

pues porque estábamos desnudas y ni nos dábamos cuenta

también por nuestros aullidos y por nuestro olfato, no teníamos palabras, éramos puro instinto.

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Y ahora quién soy, me pregunto

soy besos que tambalean el centro de mi ego

besos que derriban mi ‘yo’, que me ofrecen como polvo al universo

no importa quién soy, quién soy realmente.

Deslizo mis dedos manchados de sal por debajo de tu piel

qué cruel la sal, cómo escuece en la carne.

Soy ritmos de violencia y de ternura

es tan bello extinguirse desbordando los límites en otro cuerpo…

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Morir se parece a deslizarse por un precipicio de terciopelo mientras una lírica muda apaga tu conciencia.

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Cada vez que te vas entierro mis muertes en un bolso colmado de tierra negra.

Has alterado mi orden, cuando me preguntan en qué aula es la clase respondo:

Nieve es una forma difícil de cama

Su color delata mis escalofríos a cada gota roja

Su miedo al vapor sabe que en este clima va a perder todas las guerras.

Voy por la vida en sentido contrario,

con la insistencia del luto sobre la piel

y un cementerio de orgasmos colgado del hombro.

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¿Te piensas que no me doy cuenta de cuando parpadeas mientras cuentas lo que falta para acabar con todo?

Yo a veces también deseo marcharme con la palabra ‘yo’

Cuando todo esto acabe, cuando recuerde quién soy

le explicaré al destino que he existido varias veces:

una por cada surco muy al fondo de la tierra

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Así he vivido yo

creciendo jugando a no ser

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ENGLISH VERSION

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The Bataille Girls

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Today is 15^th of April of 2017

It will never be 4^th of July of 2016 again

I will return to that day again and again but it will never be

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4^th of July of 2016

Ascending cosmic smoke

verses of violent tones on your skin,

all that fitted on that 4^th of July of 2016

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(Then, everything was blood)

More than anything, I wanted to eat your blood.

Until closing the eyes and see the heavenly path

To disappear, to not be a body

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We were animals.

How do I know that we were animals,

because we were naked and we did not even realize

also by our howls and by our smell, we had no words, we were pure instinct.

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And now who I am, I wonder

I am kisses that tremble the centre of my ego

kisses that bring down my 'self' and offer me as dust to the Universe

It doesn’t matter who I am, who I really am.

I slide my salt-stained fingers under your skin

How cruel the salt, how it burns in the flesh.

I am a rhythm of violence/tenderness

How beautiful it is to extinguish oneself by overflowing the limits on another body ...

*

Dying feels like sliding down a velvet precipice whilst a silent lyric dulls your consciousness.

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Every time you leave, I bury my deaths in a handbag filled with dark soil

You have altered my order, when they ask me in which room is the class I answer:

Snow is a difficult kind of bed

Its colour reports my chills at every red drop

Its fear of steam knows that in this climate will lose every war.

I go through life in the opposite direction

with the insistence of mourning on the skin

with an orgasms' graveyard hanging from the shoulder.

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Do you really think that I do not realise when you blink while you count how long before everything ends?

I sometimes also want to run away with the word 'self'

When all of this is over, when I remember who I am

I will explain to the fate that I have existed several times:

one for each furrow deep in the soil

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This is how I lived

Growing up playing to ‘not to be’

Nuestra Finitud (Marina Garcés)

"Con su muerte aprendí algo que la filosofía no había sabido leer o comprender. Que nuestra finitud, la humana, no es nuestra mortalidad. Que no somos finitos cuando morimos, sino cuando nos sentimos impotentes y arrastrados por la inercia de lo que no queremos vivir".

(Marina Garcés).

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ENGLISH VERSION

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Our Finitude

"With his death I learned something that philosophy could not read or understand. That our finitude, the human finitude, is not our mortality. That we are not finite when we die, but when we feel impotent and dragged by the inertia of what we don't want to live".

(Marina Garcés).

Querer Morir (Anne Sexton)

(Anne Sexton at home reading wanting to die)

Me preguntas pero casi nunca puedo recordar.

Yo camino con mi ropa, impoluta de ese viaje.

Luego, el deseo casi innombrable vuelve.

Incluso entonces nada tengo contra esta vida.

Conozco bien las briznas de hierba que mencionas,

los muebles que has puesto bajo el sol.

Pero los suicidas tienen un lenguaje especial.

Como carpinteros, quieren conocer con qué herramientas.

No preguntarán por qué construir.

Me he afirmado dos veces con facilidad,

he poseído al enemigo, he comido al enemigo,

he aprendido su arte y magia.

De esta forma, densa y reflexiva,

más caliente que el aceite o el agua,

he descansado, baboseando por la boca de la máscara.

No pensaba en mi cuerpo ante la aguja.

Incluso había olvidado la córnea y aquellos restos de orina.

Los suicidas ya han traicionado al cuerpo.

Nacidos muertos, no se matan siempre,

pero deslumbrados, no olvidan una droga dulce,

tan dulce que hasta los chiquillos mirarían y sonreirían.

¡Toda esa vida escondida en tu lengua! -

eso, se convierte en pasión.

La muerte es un triste hueso; magullado, me diríais

y, no obstante, ella me espera, año a año,

para deshacer con sutileza una vieja herida,

para extraer mi aliento de su horrible cárcel.

Allí, en equilibrio, los suicidas se encuentran,

arrasando fruta, una luna hinchada,

dejando el pan que equivocaron por un beso,

dejando abierto el libro por descuido,

algo no hablado, el teléfono descolgado

y el amor, no importa lo que fuera, una infección.

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ENGLISH VERSION

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Wanting to Die

Since you ask, most days I cannot remember.

I walk in my clothing, unmarked by that voyage.   

Then the almost unnameable lust returns.

Even then I have nothing against life.

I know well the grass blades you mention,   

the furniture you have placed under the sun.

But suicides have a special language.

Like carpenters they want to know which tools.

They never ask why build.

Twice I have so simply declared myself,   

have possessed the enemy, eaten the enemy,   

have taken on his craft, his magic.

In this way, heavy and thoughtful,   

warmer than oil or water,

I have rested, drooling at the mouth-hole.

I did not think of my body at needle point.

Even the cornea and the leftover urine were gone.   

Suicides have already betrayed the body.

Still-born, they don’t always die,

but dazzled, they can’t forget a drug so sweet   

that even children would look on and smile.

To thrust all that life under your tongue!—

that, all by itself, becomes a passion.   

Death’s a sad bone; bruised, you’d say,

and yet she waits for me, year after year,   

to so delicately undo an old wound,   

to empty my breath from its bad prison.

Balanced there, suicides sometimes meet,   

raging at the fruit a pumped-up moon,   

leaving the bread they mistook for a kiss,

leaving the page of the book carelessly open,

something unsaid, the phone off the hook

and the love whatever it was, an infection.